Siempre me he definido como una búscadora... de qué? de magia, de momentos únicos, de quintasesencias, de algo que me arrebate, de alguien que me arrebate, de un abrazo que me haga volar..

Alejandra debía sentir lo mismo, de su boca...


Buscar,
No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.         

                                     Alejandra Pizarnik (1936 - 1972)






y ese alguien no tiene porque ser concreto, no es un grito a un sola cosa, y a la vez ese alguien o algo  no puede ser cualquiera, solo puede ser un mago, un nino, un loco.

In the mood for Love by Wong Kar Wai

Me gusta girar con alguien y no me importa tanto dónde vamos - como si fuera un deber tener que ir a algún lugar - ¡como si no nos movemos en coordenadas tangibles! lo que realmente me importa es que el encuentro sea sincero, profundo, esencial. Me conozco, y no estoy dispuesta a girar en torno a alguien. Aunque apasionada, no soy mitómana ni grupie, aunque las concubinas lo sean.

Se supone que era una historia de amantes, apasionada y de piel, y solo hay palabras, desde septiembre que no estamos juntos. Tú solo buscas fantasías y no arriesgas, yo ya me estoy cansando de jugar, necesito que me abracen, y es más complejo que eso, quisiera enamorarme! Estoy harta de vagar en pleno desierto! y que de tanto en tanto aparezca un pseudo cactus prometiendo aguas minerales. Estoy cansada de los hombres autosuficientes, solitarios, narcisistas y enranciados por los años. ¡Quiero que alguien me sacuda!

 ¡Si uno lleva que el otro traiga!

No te encuentro en mis ansias de que así sea, y ya empiezo a sentir desencanto. Aún no te lo crees, y juegas a hacerte el muso. Pero pronto, simplemente, un día tú vendrás y yo ya no estaré.

Poema de Li Tai Po

L'absente, Vicent Van Gogh

La vida pasa como un rayo
cuyo brillo es tan efímero que apenas se alcanza a ver.

La tierra y el cielo permanecen eternamente inmóviles,

¡Pero cuán veloz vuela el tiempo mudable sobre el rostro de los hombres!

¡Oh, tú, que estás sentado ante una copa llena y no bebes!

Dime, ¿a qué esperas?

El último verano de Klingsor por Herman Hesse

Herman Hesse “El último verano de Klingsor” RBA, Barcelona 2003 1ª Edición
(Original/ Klingsors letzter Sommer 1919)

“Sí, otra vez era de noche, tarde, y tenía que dormir sin falta, a toda costa. Si durmiera un par de noches seguidas, si durmiera bien unas seis u ocho horas, quizá podría reponerse, sus ojos volverían a obedecerle, a tener paciencia, el corazón se apaciguaría y las sienes dejarían de dolerle. ¡Pero entonces, el verano, ese loco y centelleante sueño de verano habría pasado, y con él se habrían derramado miles de vasos no bebidos, se habrían perdido miles de inadvertidas miradas de amor, y extinguido, sin que nadie lo notase, miles de imágenes irrecuperables!”


“No, ningún ser humano podría soportar mucho tiempo una vida así de apasionada, ni siquiera él, ni siquiera Klingsor, el de las diez vidas. Nadie podía dejar arder todas sus luces, todos sus volcanes, día y noche, durante mucho tiempo; nadie podía arder en llamas día y noche más que un breve periodo;”


“Lo cierto es que al final de las épocas apasionadas era cada vez peor, más triste, más abrumador. Pero siempre había sobrevivido y, tras semanas o meses, tras el suplicio o el aturdimiento, llegaba la resurrección, el nuevo ardor, la nueva erupción del fuego subterráneo, obras nuevas y más apasionadas, un nuevo y radiante vértigo de vida.”


“¡Dios mío, tantos miles de cosas esperaban, tantos miles de copas estaban servidas! ¡No había nada en la tierra que no hubiese que amar! ¿Por qué existía el tiempo? ¿Por qué siempre esa estúpida sucesión y ninguna simultaneidad abrumadora, capaz de saciar su sed? ¿Por qué ahora y yacía de nuevo en su lecho, solo como un viudo, como un anciano? Durante toda esta breve vida, se puede disfrutar, crear, pero siempre se canta solo una canción tras otra, nunca se oye la sinfonía completa con sus cien voces e instrumentos a la vez.”


“La naturaleza tiene diez mil colores y se nos ha metido en la cabeza reducir la escala a veinte. Eso es la pintura. Nunca estamos satisfechos, y encima tenemos que darles de comer a los críticos.”


“Verás, Luigi, a menudo pienso lo mismo que tú: que todo nuestro arte no es más que una laborioso sustitución que se paga diez veces más cara, el sustituto de una vida perdida, de una animalidad perdida, de un amor perdido. Pero no es así. Las cosas son completamente distintas. Sobreestimamos lo material si consideramos que lo espiritual es un mero sustituto de emergencia para compensar la falta de aquél. Ni lo materia es una pizca más valioso que el espíritu, ni a la inversa. Todo es igual de bueno. Da igual que abraces a una mujer o escribas un poema. Si lo único que importa es el amor, el ardor, la emoción, lo mismo da que seas monje en elmonte Athos o bon vivant en París.”


“Tengo una horrible sensación en las rodillas, como si los dos fuéramos de bronce y tuviésemos que estar cogidos de la mano en un monumento, ya sabes, como Goethe y Schiller.”


“¿Acaso es menos hermoso estar aquí, ahora? El paraíso no es París ni los tiempos de paz; el paraíso está aquí, está allí arriba, en la montaña, y dentro de una hora llegaremos y seremos los buenos ladrones a quienes les dijeron: “Hoy entrarás conmigo en el Paraíso””


“se detenía a cada momento, conmovido por las imágenes que veía."


“¡Qué extraño que su deseo estuviese ligado precisamente a ella, que ninguna otra copa de amor lo saciase! No estaba acostumbrado a rondar mucho tiempo a una mujer. (…) ¿Sería el cambio? ¿La edad? ¿O simplemente la típica atracción, el nuevo despertar del deseo sexual que siente el cuarentón por la veinteañera?”


“Quería pintar a esa mujer, o ser su amante, aunque solo fuera una hora. Ella lo era todo: madre, niña, amante, animal, madona.”

“¡Cuánto mejor te beberán mis ojos, esbelta bengala, cuánto mejor te conocerán uan vez que tu luz se haya extinguido por completo dentro de mí!”


“No sabía de quién era la mano ni de quién el pie. Notó ternura a su alrededor, volvió a sentir la vieja magia y lo agradeció: aún era joven, aún faltaba mucho para el final, aún irradiaba energía y seducción, ellas lo seguían amando, las buenas y temerosas hembras aún contaban con él.”


"Kül Kalüa, niña, ardor primitivo e inocencia infantil del sudeste sagrado, miles de noches te tumbaste sobre el pecho de Klingsor y cada noche era nueva, más íntima, más dulce que las anteriores”


“La selva maternal se oscurecía, el lodo del mundo primitivo olía a decadencia y procreación, la serpiente y el cocodrilo se arrastraban, sin orillas se desbordaba el río de las creaciones.”


“Todo en devenir, todo en transformación, desbordante de anhelo de ser hombre, de ser estrella, rebosante de nacimiento, de descomposición, de Dios y de muerte.”


“El viento silbará sobre mi oscura tumba.”



“Y mañana ya empezaba agosto, el mes ardiente y febril que mezcla en su copa tanto temor a la muerte y tanta angustia. La guadaña estaba afilada, los días declinaban, la muerte reía escondida en el oscuro follaje.”


“¡A mis brazos, deslucidos árboles polvorientos! ¡Qué cansados estáis, cómo dejáis caer vuestras ramas resignadas y piadosas! ¡Y yo os bebo, visiones benévolas!, finjo ante vosotros duración e inmortalidad, yo, el más efímero, el más incrédulo, el más triste, que teme a la muerte más q que todas vosotras juntas!"


“ de repente se nos helará el corazón; de repente se nos caerá la querida carne rosada de los huesos”


“La pequeña paleta repleta de colores puros y limpísimos, de la máxima luminosidad, era su consuelo, su torre, su arsenal, su devocionario, el cañón con el que disparaba contra la malvada muerte. El púrpura era la negación de la muerte, el bermellón era la mofa de la putrefacción. Su arsenal era bueno, su exigua y valiente tropa resplandecía, como rayos disparaban sus rápidos cañones. Cierto, no servía de nada, todos esos disparos eran inútiles, pero disparar era bueno, era dicha y consuelo, era seguir viviendo, seguir triunfando.”


“Amigos, pasemos la tarde juntos. Nunca volveremos a estar reunidos los cuatro, y no es que lo lea en los astros, lo llevo escrito en el corazón.”

“¡Oh, breve y dulce visión de jardines lejanos: una vida sin miedo, una vida sin melancolía! Sabía que estos jardines le eran inaccesibles. Sabía que estaba destinado a otra cosa, que Saturno lo miraba de un modo distinto, que Dios quería tocar otras canciones en sus cuerdas.”


”-Cada cual tiene su estrella -dijo Klingsor lentamente-, cada cual tiene sus creencias. Yo sólo creo en una cosa: en el ocaso. Vamos en un carruaje al borde del precipicio y los caballos se han desbocado. Estamos en el ocaso, todos nosotros, tenemos que morir, que volver a nacer, nos ha llegado la hora del gran cambio. (…) En nuestra vieja Europa todo lo que era bueno y característico de nosotros ha muerto: nuestra bella razón se ha vuelto locura, nuestro dinero es papel, nuestras máquinas ya sólo pueden disparar y explotar, nuestro arte es suicidio. Vamos hacia abajo, amigos, así es nuestro destino, ha comenzado a sonar el tono Tsing Tse.”


“El ocaso no existe. Para que haya caída o ascenso debería haber abajo y arriba. Pero no hay arriba y abajo, sólo están en la mente del ser humano, en el país de las ilusiones. Todos los antagonismos son ilusiones: blanco y negro, muerte y vida, bueno y malo.


“llevaba la melancolía, ese gigante, hincada de rodillas en su corazón estremecido. Brindó y elogió el ocaso, las ansias de morir, el tono Tsing Tse. La música del tiovivo sonaba a todo volumen. Pero dentro del corazón de Klingsor había miedo, el corazón no quería morir, ese corazón odiaba la muerte.”


“La magia deshace las ilusiones. La magia puede con la peor de las ilusiones, esa a la que llamamos “tiempo”
- ¿El arte no hace lo mismo?
- Lo intenta. ¿A ti te basta con el julio pintado que guardas en tus carpetas? ¿Has suprimido el tiempo? ¿No tienes miedo del otoño, del invierno?
Klingsor empezó a jugar con las botellas vacías, las colocó en círculo sobre la mesa.
- Estos son nuestros cañones – exclamó – con estos cañones destruimos el tiempo, destruimos la muerte y la desdicha. También he disparado a la muerte con colores”.


“No necesito armas para combatir la muerte porque la muerte no existe. Existe el miedo a la muerte. Pero se puede curar, existe un arma para combatirlo. Dominar el miedo apenas lleva una hora. Pero Li Tai Po no quiere hacerlo. Pues Li ama la muerte, ama su miedo a la muerte, su melancolía, su infelicidad, solo el miedo le ha ensañado todo lo que sabe y todo aquello que nos hace quererlo.”


“¡Mirad mi mano, la que sostiene este cuenco azul lleno de vino! Esta mano morena es capaz de muchas cosas. Ha pintado con muchos pinceles, ha arrancado de las tinieblas nuevos fragmentos de mundo y se los ha enseñado a los seres humanos. Esta mano morena ha acariciado el mentón de muchas mujeres y ha seducido a otras tantas muchachas, muchos labios l han besado, sobre ella se han derramado lágrimas, Du Fu le ha dedicado un poema. Esta querida mano, amigos míos, pronto estará llena de tierra y de gusanos, ninguno de vosotros volverá a tocarla. Quizá sea precisamente por eso que la amo. Amo mi mano, amo mis ojos, amo mi blanco y delicado vientre, los amo con pesar y con burla y con infinita ternura, porque muy pronto todos van a marchitarse y pudrirse.”


“¡Todo muere, todo ansía morir!”


“Todo le preocupada, lo atraía, le interesaba, lo angustiaba, todo lo arrastraba de un lado a otro, y él lo arrebató todo para tirarlo después.”


“Aunque una palabra mágica me devolviera
La embriaguez de antaño, ya no la querría.
Dejar de girar hacia atrás la veloz rueda,
Aceptar tranquilo la muerte callada en la sangre,
Dejar de querer lo inconcebible,
Esa es ahora mi sabiduría, mi bondad. “

Paisajes y tiempos vistos por Vang Gogh

Carta de Klingsor a Edith (Herman Hesse)

Querida estrella del cielo de verano:



¡Qué bello y qué cierto es lo que me has escrito! ¡Y con cuánto dolor me llama tu amor, como una pena eterna, como un eterno reproche!. Pero vas por buen camino si me confiesas a mí y te confiesas a ti misma cada sentimiento de tu corazón. ¡Nunca digas que un sentimiento es pequeño o indigno!. Todos son buenos, muy buenos, incluso el odio, la envidia, los celos, la crueldad. Vivimos sólo de nuestros pobres, bellos y maravillosos sentimientos, y cada vez que somos injustos con alguno de ellos, apagamos una estrella.


No sé si amo a Gina. Lo dudo mucho. No haría ningún sacrificio por ella. En realidad, ni siquiera sé si soy capaz de amar. Puedo desear y puedo buscarme en otras personas, intentar encontrar eco, anhelar un espejo, buscar placer, y todo eso puede parecer amor.


Nosotros dos, tú y yo, estamos en el mismo laberinto, en el jardín de nuestros sentimientos, que se han quedado insatisfechos en este mundo horrible, y nos vengamos de este mundo cruel cada uno a su manera. Pero queremos mantener vivo algún sueño, porque sabemos cuán rojo y dulce es el vino de los sueños.


Los únicos que tienen claros sus sentimientos, el alcance y las consecuencias de sus actos son las personas buenas, seguras, que creen en la vida y no dan ningún paso que no puedan aprobar también mañana y piensa que cada día es el último.


Querida y esbelta mujer, intento expresar mis sentimientos, pero es inútil. ¡Los pensamientos que se expresan parecen siempre muertos! ¡Dejémoslos vivir! Siento profundamente que me comprendes, que algo en tí me es afín, y lo agradezco. No sé cómo se apuntará eso en el libro de la vida, no sé si lo que sentimos es amor, voluptuosidad, gratitud o compasión, no sé si son sentimientos maternales o infantiles. Muchas veces todas las mujeres me parecen viejas y astutas libertinas; muchas otras, niñas pequeñas. Muchas veces la que más me seduce es las más casta; otras, las más lozana. Todo lo que soy capaz de amar es bello, sagrado, infinitamente bueno. Pero es imposible saber por qué, cuánto tiempo, en qué medida.


No te quiero sólo a ti, ya lo sabes. Tampoco quiero sólo a Gina. Mañana amaré otras imágenes, pintaré otras imágenes, y pasado mañana, otras. Pero no me arrepentiré de ningún amor que haya sentido ni de ninguna cosa sabia o estúpida que haya hecho por su causa. Quizá te quiero porque te pareces a mí.
A otras las quiero por ser tan distintas de mí.

Es muy tarde, la luna brilla sobre el Salute ¡Cómo ríe la vida, cómo ríe la muerte!.
Arroja ahora esta estúpida carta, y a mí con ella.




Klingsor

                                              Sauces en puesta de sol, Vicent Van Gogh

Poema de Du Fu a Klingsor (Herman Hesse)

“¡Oh, mundo abigarrado y delirante,

Cómo sacias,

Cómo sacias y fatigas,

Cómo embriagas!

Lo que hoy aún brilla

Pronto desaparecerá.

Pronto silbará el viento

Sobre mi tumba oscura,

Sobre el niño pequeño

Se inclinará la madre.

Quiero volver a ver sus ojos,

Su mirada es mi estrella,

Todo lo demás puede irse, disiparse.

Todo muere, todo ansía morir.

Solo queda la eterna, la Madre

De la que venimos.

Su dedo juguetón escribe

En el aire fugaz nuestro nombre.

Skull, Vicent Van Gogh

Poema de Klingsor a Du Fu (Herman Hesse)

Mañana, mañana me clavará la pálida Muerte
Su vibrante guadaña en la carne roja,
Desde hace tiempo sé que está al acecho
La feroz enemiga.


Para burlarla, me paso media noche cantando,
Balbuceo mi borracha canción en el bosque cansado;
Si canto y bebo
Es para reírme de su amenaza.




Mucho he creado y sufrido, peregrino de un largo camino,
Ahora, al anochecer, me siento, bebo y espero, temeroso,
A que la reluciente hoz
Me separe la cabeza del corazón palpitante.

                                                 Atorretratos de Vicent Van Gogh

El autorretrato - Herman Hesse (El último verano de Klingsor)

Muchos, muchísimos rostros veía tras el rostro de Klingsor en el gran espejo, entre los estúpidos zarcillos de rosas, muchos rostros pintaba en su cuadro: rostros de niño, dulces y asombrados, sienes de adolescente, llenos de ensueño y de ardor, ojos burlones de borracho, los labios de un sediento, de un perseguido, de un hombre que sufre y busca, de un libertino, de un enfant perdu. Pero la cabeza la hizo majestuosa y brutal, una divinidad de la selva, un Jehová celoso, enamorado de él mismo, un espantajo ante el cual se sacrificaban primogénitos y doncellas. Esos eran algunos de sus rostros. Otro era el del hombre ya en declive, del que marcha a su ocaso, el rostro del que acepta su caída: musgo en el cráneo, viejos dientes torcidos, piel ajada y surcada de grietas, y las grietas, llenas de costras y moho. Y esto precisamente es lo que algunos amigos prefieren del cuadro. Dicen: es el Hombre, ecce homo, el cansado, ávido, salvaje, infantil y astuto hombre del final de nuestra época, el moribundo hombre europeo, el que quiere morir; acrisolado por cada uno de sus anhelos, enfermo de cada uno de sus vicios, entusiasmado por la convicción de su decadencia, preparado para todo progreso, maduro para cualquier retroceso, todo ardor y también todo fatiga, entregado al destino y al dolor, como el morfinómano al veneno, aislado, minado, vetusto, Fausto y Karamazov al mismo tiempo, animal y sabio, completamente despojado, sin ambiciones, desnudo, lleno de miedo infantil ante la muerte y de cansada disposición a morir.

Y en ese cuadro no solo pintó su rostro, o sus mil rostros, no solo pintó sus ojos y sus labios, el doloroso desfiladero de la boca, las rocas agrietadas de la frente, esas manos que parecían raíces, los dedos crispados, el sarcasmo de la razón, la muerte en los ojos. Con su original pincelada, abarrotada, concisa y crispada, pintó también su vida, su amor, su fe, su desesperación.


Estaba loco como lo está todo creador, pero en el delirio de la creación hacía, con la infalible lucidez de un sonámbulo, todo lo que su obra exigía. Creía ciegamente que en esa creuel lucha por terminar su retrato cumplía su sino y rendía cuentas no solo un individuo, sino lo humano, lo universal, lo necesario. Sintió que nuevamente tenía una mirsión que cumplir, un destino, y que todo el miedo y las ganas de escapar que había sentido, toda la embriaguez y el delirio, no habían sido otra cosa que temor y ganas de huir de esa misión. Ahora ya no había temor ni huida, solo avance, solo golpes y heridas, victoria y ocaso. Ganó y también perdió, sufrió y rió y salió adelante, mató y murió, parió y fue parido.

Ternura ensimismada

Ahí estoy, dejando que solo ocurra. Un momento dentro mio, a solas conmigo, con esta hermosa canción de fondo, y las mismas imágenes repitiéndose sin cesar, bellamente. En trance.



Coco Rosie - South 2nd

Rainer Maria Rilke - Cartas a un joven poeta

“Los hechos son indecibles, se cumplen en un ámbito que nunca ha hollado una palabra; y lo más indecible de todo son las obras de arte, realidades misteriosas, cuya existencia perdura junto a la nuestra, que desaparece.”



“Nadie puede aconsejarle ni ayudarle, nadie. Hay solo un único medio. Entre en usted. Examine ese fundamento que usted llama escribir; ponga a prueba si extiende sus raíces hasta el lugar más profundo de su corazón;”


“Si su vida cotidiana le parece pobre, no se queje de ella; quéjese de usted mismo, dígase que no es bastante poeta como para conjurar sus riquezas: pues para los creadores no hay pobreza ni lugar pobre e indiferente”.


“Busque la hondura de las cosas; allí no desciende nunca la ironía; y al dirigirse así al borde de lo grande, examine, a la vez, si esa manera de ver corresponde a una necesidad de su naturaleza.”


“Le invadirá un mundo, la dicha, la riqueza, la grandeza incomprensible de un mundo. Viva usted algún tiempo en estos libros, aprenda de ellos lo que le parezca digno de aprenderse, pero, sobretodo, ámelos.”


“Las obras de arte son de una infinita soledad, y con nada se pueden alcanzar, y menos con la crítica. Solo el amor puede captarlas y retenerlas, y solo él puede tener razón frente a ellas.”


“Deje usted a sus juicios su propia evolución silenciosa, intacta, que, como todo progreso, debe venir hondamente desde dentro, y no puede apremiarse ni favorecerse con nada. Todo es gestar y luego parir. Dejar cumplirse toda impresión y todo germen de un sentir totalmente en sí, en lo oscuro, en lo indecible, en lo inconsciente, en lo inaccesible al propio entendimiento y aguardar con honda humildad y paciencia la hora del descenso de una nueva caridad: esto es lo único que se llama vivir como artista, en la comprensión como en la creación. “


“No hay medida en el tiempo: no sirve un año, y diez años no son nada; ser artista quiere decir no calcular ni contar: madurar como el árbol, que no apremia a su savia, y se yergue confiado en las tormentas de primavera, sin miedo a que detrás pudiera no venir el verano. Pero viene solo a los pacientes, que están ahí como si tuvieran por delante la eternidad, de tan despreocupadamente tranquilos y abiertos. Yo lo aprendo diariamente, lo aprendo bajo dolores a los que estoy agradecido. ¡la paciencia lo es todo¡”


“Cuando he encontrado una de sus páginas hermosas, siempre tengo miedo de la siguiente, que puede volver a destrozarlo todo, transformando lo digno de cariño en indigno. Usted lo ha caracterizado muy bien con la frase: “Vivir y crear en celo”. Y efectiva, la experiencia artística está tan increíblemente cerca de la sexual, en su dolor y gozo, que ambos fenómenos en realidad son solo formas diversas de una idéntica dicha.”


"Seguir siempre inconsciente, sin presentir sus mejores virtudes, sino no quiere quitarles a éstas su soltura y su virginidad.”


“Usted es tan joven, está tan antes de todo comienzo, que yo querría rogarle lo mejor que sepa, que tenga paciencia con todo lo que no está resuelto en su corazón y que intente amar las preguntas mismas, como cuartos cerrados y libros escritos en un idioma muy extraño. No busque ahora las respuestas, que no se puede dar, porque usted no podría vivirlas. Y se trata de vivirlo todo. Viva usted ahora las preguntas.”


“El sexo es difícil, sí. Pero es difícil cuanto nos ha sido encomendado; casi todo lo serio es difícil, y todo es serio. Solo con que usted lo reconozca y llegue a lograr, a partir de sí, a partir de su disposición e índole, de su propia experiencia e infancia y fuerza, una relación totalmente propia con el sexo (no influida por la convención y la ética), entonces no tendrá ya que temer perderse y hacerse indigno de su mejor posesión.”


“La voluptuosidad corporal es una experiencia sensorial, no diversa del puro mirar o de la pura sensación con que una hermosa fruta llena la lengua; es una experiencia grande, infinita, que nos es dada, un saber del mundo, la plenitud y el fulgor de todo saber. Y no es malo que lo aceptemos; lo malo es que casi todos hagan mal uso de esa experiencia y la desperdicien, y la pongan como excitación en los lugares fatigados de su vida, y como diversión en vez de concentración en puntos cumbres.”


“Los que viven el misterio de manera falsa y mala (y son muchos), lo pierden solo para sí mismos, pero lo vuelven a entregar para que continúe, como una carta cerrada, sin saber.”

“En el hombre hay maternidad, me parece, corporal y espiritual; su engendrar es también una suerte de parir, y es parir el crear desde la íntima plenitud.”


“El hombre y la muchacha, liberados de todos los sentires erróneos y las desganas, no se buscarán como opuestos, sino como hermanos y vecinos, y se reunirán como personas, para llevar simplemente en común, serios y pacientes, el pesado sexo que les está impuesto.


“Ame su soledad, y aguante el dolor que le causa, con queja de hermoso son.”


“Y si la cercanía de los otros está lejos, entonces su espacio ya está bajo las estrellas y es muy grande; alégrese de su crecimiento, en el que no podría hacer tomar parte a nadie, y sea bondadoso con os que se quedan atrás"


“Evite añadir más materia a ese drama que siempre hay en tensión entre padres e hijos; consume mucha fuerza de los hijos y gasta el amor de los mayores, que obra y calienta aun cuando no comprenda.”


“Hay solo una soledad, y es grande y no es fácil de sobrellevar, y a casi todos les llegan las horas en que de buena gana se querría cambiar la soledad por una comunidad, aunque fuera banal y barata, por la apariencia de una escasa coincidencia con el primer llegado, con el más indigno..”


“Soledad, gran soledad interior. Entrar en sí y no encontrarse con nadie durante horas y horas, eso es lo que se debe poder alcanzar. Estar solo, como se estaba solo de niño, cuando los mayores andaban por ahí, enredados con cosas que parecían importantes y grandes, porque los mayores parecían tan ocupados y porque no se entendía nada de lo que hacían.”


“Esté atento ante lo que surge en usted, y póngalo por encima de todo lo que observe en torno. Su acontecer más íntimo es digno de todo su amor.”


“Pregúntese, si realmente ha perdido a Dios. ¿no es más bien que todavía no le ha poseído nunca?


“¿No ve usted entonces cómo todo lo que ocurre vuelve a ser principio, una vez y otra? ¿Y no podría ser Su principio, si el principio es siempre tan hermoso en sí?”

“Sabemos poco, pero el que hayamos de mantenernos en lo difícil es una seguridad que no nos abandonará; es bueno estar solo, pues la soledad es difícil; que algo sea difícil debe ser una razón más para que lo hagamos.”

“Por eso los jóvenes, que son principiantes en todo, no pueden todavía amar; deben aprenderlo. Con toda su naturaleza, con todas sus fuerzas, reunidos en torno de su corazón solitario, temeroso, palpitante hacia lo alto, deben aprender a amar. Pero el tiempo de aprendizaje es un tiempo largo, cerrado, y así el amor sale largamente, entrando por la vida delante (…) Es una ocasión sublime para que madure el individuo, para hacerse algo en sí, par allegar a ser mundo, llegar a ser mundo par así, por otro; es una exigencia mayor, sin límite, para él; algo que les separa y le llama a lo lejano”


“Se arrojan unos hacia otros, cuando llega el amor sobre ellos, se desparraman, tal como están, en toda su falta de despeje, en su desorden, en su confusión… Pero ¿qué tiene que pasar? ¿qué ha de hacer la vida en este montón de medio fracasados, que ellos llaman su comunidad, y que les gustaría llamar su felicidad, si les fuera dable, y su porvenir? Entonces, cada cual se pierde por el otro, y pierde al otro, y a muchos otros que todavía querían venir. Y pierde las amplitudes y posibilidades, cambia más silenciosamente el acercamiento y la huida, cambia cosas llenas de presentimiento por una perplejidad infecunda, de la que ya nada puede salir; nada sino un poco de hastío, desengaño y pobreza.”


“Ellos que ya se han lanzado juntos y ya no se delimitan ni distinguen, es decir, ellos que ya no poseen nada propio, ¿Cómo habrían de encontrar una salida de sí mismos, desde lo hondo de la soledad ya disipada?


“Para la muerte, que es difícil, tampoco para el difícil amor se ha reconocido ninguna explicación, ninguna solución, ni indicación ni camino;"


“Si no ha cambiado usted en algún punto, en algún lugar de su ser, mientras estaba triste. Solo son peligrosas y malas aquellas tristezas que se llevan por entre la gente para ensordecerlas: como enfermedades que se tratan de un modo superficial y tonto, no hacen más que echarse atrás, y vuelven a salir más temibles después de una pequeña pausa; y se concentran en el interior, y son vida, son vida no vivida, despreciada, perdida, en que se puede morir.”


“Creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensión, que percibimos como paralización porque no oímos ya vivir nuestro sentir enajenado. Porque estamos solos con ese extraño que ha entrado en nosotros;”


“Cuanto más silenciosos, pacientes y abiertos estemos en la tristeza, más honda y certeramente entrará en nosotros lo nuevo, mejor lo adquiriremos.”


“No es nada que se pueda elegir o dejar. Estamos solos.”


“Sentimos vértigos, pues todos los puntos en que solía descansar nuestra mirada nos los han quitado; no hay ya nada cercano, y todo lo lejano está infinitamente lejano.”


“Una inseguridad sin igual, una entrega a lo innominado, le dejaría casi aniquilado. Se imaginaría caer, o haberse arrojado al espacio, o haber saltado en mil pedazos.”


“Si tiene espantos, son nuestros espantos; si tiene abismos, nos pertenecen; si hay peligros, debemos intentar amarlos”


“No debe asustarse si se levanta ante usted una tristeza tan grande como nunca haya visto otra; si hay una intranquilidad, como luz y sombra de nube, que pasa por sus manos y por toda su actividad.”


“Si algo le es molesto en sus procesos piense, sin embargo, que la enfermedad es el medio con que un organismo se libera de lo extraño; no hay más que ayudarle a estar enfermo, a tener toda su enfermedad y que haga crisis, pues ese es su progreso.”


“No se observe demasiado. No saque consecuencias demasiado rápidas de lo que ocurre; déjelo ocurrir sencillamente.”

Otra manera de expresar lo mismo

Reeleer Ampliación del campo de batalla, me deja tocada, estamos ante una sociedad fatalista, que condena a sus hijos, sin esperanza. Es el dolor de la vida, entre el lujo, la calma y la voluptosidad... el dolor.

Este video lo encontré hoy curioseando por el youtube, y refleja perfectamente toda la angustia, angustia, nihilismo, separación absoluta y soledad de la sociedad moderna, sin fe, sin esperanza, con las cabezas inclinadas hacia el lecho. Es el tema de Hollebecq. Es una joyita.


Fire in My Belly by David Wojnarowicz, Diamanda Galas

Michel Houellebecq “Ampliación del campo de batalla”

Houellebecq, Michel “Ampliación del campo de batalla” Compactos Anagrama 259 Anagrama, Barcelona 2006 6ª Ed (1994)


“Pero en realidad no hay nada que impida el regreso, cada vez más frecuente, de esos momentos en que tu absoluta soledad, la sensación de vacuidad universal, el presentimiento de que tu vida se acerca a un desastre doloroso y definitivo, se conjugan para hundirte en un estado de verdadero sufrimiento. Y, sin embargo, todavía no tienes ganas de morir”


“La escritura no alivia apenas. Describe, delimita. Introduce una sombra de coherencia, una idea de realismo. Uno sigue chapoteando en una niebla sangrienta, pero hay algunos puntos de referencia. El caos se queda a unos pocos metros. Pobre éxito, en realidad.”


“El mundo se uniformiza ante nuestros ojos; los medios de comunicación progresan; el interior de los apartamentos se enriquece con nuevos equipamientos. Las relaciones humanas se vuelven progresivamente imposibles, lo cual reduce otro tanto la cantidad de anécdotas de las que se compone una vida. Y poco a poco aparece el rostro de la muerte, en todo su esplendor. Se anuncia el tercer milenio”


“La libertad no era otra cosa que la posibilidad de establecer interconexiones variadas entre individuos, proyectos, organismos, servicios. Según él, la libertad máxima coincidía con el máximo número de elecciones posibles.”


“Uno siempre puede cortarse la polla, pero ¿cómo se olvida la vacuidad de una vagina?”


“He vivido tan poco que tengo la tendencia a pensar que no voy a morir; parece inverosímil que una vida humana se reduzca a tan poca cosa; uno se imagina, a su pesar, que algo va a ocurrir tarde o temprano. Craso error. Una vida puede muy bien ser vacía y a la vez breve. Los días pasan pobremente, sin dejar huella ni recuerdo; y después, de golpe, se detienen. Otras veces tengo la impresión de que conseguiría instalarme de forma estable en una vida ausente. Que el hastío, relativamente indoloro, me permitiría seguir llevando a cabo los gestos habituales de la vida. Nuevo error. El hastío prolongado no es una posición sostenible: antes o después se transforma en percepciones claramente más dolorosas, de un dolor positivo; es exactamente lo queme está pasando.”


“Me impresionaba la injusticia de esta muerte súbita; no se podía decir que yo hubiera abusado de la vida. Desde hacía unos años, es verdad, me encontraba en un mal paso; pero eso no era precisamente una razón para interrumpir la experiencia; muy al contrario, lo lógico habría sido que la vida empezara, con toda justicia, a sonreírme.”


“Tenía ciertas dificultades para volver a tomar posesión de mí mismo. Es una experiencia extraña. Verse las piernas como objetos separados, alejados de lamente, a la que están vinculadas casi por casualidad, y más bien mal. Imaginarse, con incredulidad, como un montón de miembros que se agitan. Y uno necesita esos miembros, los necesita desesperadamente. Pero aun así a veces parecen muy raros, muy extraños. Sobre todo las piernas.”


“No me gusta este mundo. Definitivamente, no me gusta. La sociedad en la que vivo me disgusta; la publicidad me asquea; la información me hace vomitar. Todo mi trabajo informático consiste en multiplicar las referencias, los recortes, los criterios de decisión racional. No tiene ningún sentido. Un estorbo inútil para las neuronas. A este mundo le falta de todo, salvo información suplementaria.”


“La existencia de una fueraza más profunda y más oculta, verdadera nudosidad existencial que exuda deseo.”


“Grande es el deseo de amor en el hombre, hunde sus raíces hasta profundidades asombrosas, y sus múltiples raicillas se afincan en la materia misma del corazón. A pesar de la avalancha de humillaciones que constituía su vida cotidiana, Brigitte Bardot tenía esperanzas y esperaba. En su lugar una víbora ya se habría suicidado.”


“Son pocos los que renuncian clara y deliberadamente a amar. Este evidente éxito tendería a demostrar una misteriosa correspondencia con no se sabe qué necesidad constitutiva de la naturaleza humana.”
“Tengo la impresión de ser un muslo de pollo envuelto en celofán en el estante de un supermercado”.


“En nuestra sociedad el sexo representa un segundo sistema de diferenciación, con completa independencia del dinero; ... Igual que el liberalismo económico desenfrenado, el liberalismo sexual produce fenómenos de empobrecimiento absoluto. Algunos hacen el amor todos los días; otros cinco o seis veces en su vida, o nunca. Algunos hacen el amor con docenas de mujeres; otros con ninguna. Es lo que se llama la “ley del mercado”. En un sistema económico que prohíbe el despido libre, cada cual consigue más o menos, encontrar su hueco. En un sistema sexual que prohíbe el adulterio, cada cual se las arregla, más o menos, para encontrar su compañero de cama. En un sistema económico perfectamente liberal, algunos acumula considerables fortunas; otros se hunden el paro y la miseria. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidos a la masturbación y a la soledad.”


“El amor solo puede nacer en condiciones mentales especiales, que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época moderna. Véronique había conocido demasiadas discotecas y demasiados amantes; El amor como inocencia y como capacidad de ilusión, como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y nunca dos. Las sucesivas experiencias sexuales acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden sentimental y novelesca.”


“Al envejecer se vuelve menos seductor; y por lo tanto amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por tanto los odia. Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se vuelve cada vez más ardiente; luego se mitiga y se extingue, como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco, la enfermedad y esperar la muerte.”


“De todos los sistemas económicos y sociales el capitalismo es, sin duda, el más natural. Eso ya basta para indicar que es el peor.


“Siento que se están rompiendo cosas dentro de mí, como paredes de cristal que estallan. Ando como un león enjaulado, rabioso; necesito actuar, pero no puedo hacer nada, porque todas las tentativas me parecen condenadas al fracaso de antemano. Fracaso, fracaso por todas partes. Sólo el suicidio resplandece en lo alto, inaccesible.”


“Algunos seres experimentan enseguida una aterradora imposibilidad de vivir por sus medios; en el fondo no soportan ver su vida cara a cara, y verla entera, sin zonas de sombra, sin segundos planos. Esta fractura de inadaptación fundamental se produce aparte de cualquier finalidad genética, sino también a causa de la excesiva lucidez que presupone, lucidez que trasciende claramente los esquemas perceptivos de la existencia ordinaria. Esta insoportable fractura se convierte en una aspiración luminosa, tensa y permanente hacia lo absolutamente inaccesible. Así pues, como un espejo que devuelve día tras día la misma imagen desesperante, dos espejos paralelos elaboran y construyen una red límpida y densa que arrastra al ojo humano a una trayectoria infinita sin límites, infinita en su pureza geométrica, más allá del sufrimiento y del mundo”.


“No entiendo, hablando en concreto, cómo consigue vivir la gente. Tengo la impresión de que todo el mundo debería ser desgraciado; Vivimos en un mundo tan sencillo… hay un sistema basado en la dominación, el dinero y el miedo, masculino. Y un sistema femenino basado en la seducción y el sexo. ¿De verdad es posible vivir y creer que no hay nada más?”


“Una aguda conciencia de la materia, de la nada y de la muerte, y porque no tenía conciencia de nada más. Una separación absoluta entre la existencia individual y el resto del mundo”.


“La riqueza de lo que va a morir en mí es prodigiosa; no tengo que avergonzarme de mí mismo”.


“Me tumbo en una pradera, al sol. Y ahora siento dolor; tendido en esta pradera, tan dulce, en mitad de un paisaje tan amable, tan sereno. Todo lo que podría haber sido fuente de participación, de placer, de inocente armonía sensorial, se ha convertido en fuente de dolor y sufrimiento. A la vez siento, con una violencia increíble, la posibilidad de la alegría. Desde hace años camino junto a un fantasma que se me parece y que vive en un paraíso teórico, en estrecha relación con el mundo. Durante mucho tiempo he creído que tenía que reunirme con él. Ya no.”


“Siento la piel como una frontera, y el mundo exterior como un aplastamiento. La sensación de separación es total; desde ahora estoy prisionero en mí mismo. No habrá fusión sublime; he fallado el blanco de la vida. Son las dos de la tarde.”

Videoart by Richard Kern

My nightmare (1993) y Manhattan Loves Suicides (1985)


X is Y (1990)


Submit to Me Now (1987)


Lung Leg - Submit ton me


Teenage Dream


The Loveries - Man / Montage con videos de Richard Kern

Cortos de Richard Kern

Este tipo está muy enfermo! jajaj pero la verdad que tiene fuerza plástica y sabe transmitir muy bien angustia, miedo, paranoia, con cierta belleza visual -se ha de saber entrar sin miedo en el contenido- Quien está dispuesto a visionar cosas duras, está más preparado para afrontarlas. por contra, los tabús nos hacen frágiles. No es violencia visual gratuita, es arte. Me gusta ver el lado dulce de la vida, pero también el amargo, el picante, el insulso.. sino veríamos solo una parte muy pequeña. Hay que explorar todas las emociones, las buenas y las no tan buenas. Nos hacen sabios, y fuertes, si sabemos concienciar las vivencias.

Unos videos de Richard Kern, reconocido fotográfo de art nude, para contactar con las pesadillas más secretas. Trata temas que causan tabú: onanismo sexual, soledad, nihilismo, decadencia, perdedores, yonkis... Precisamente este autor ha contribuído en campañas en apoyo al AIDS en los ochenta, en denuncia del rechazo social y la falta de investigación médica.



You killed me first (1985)


The Right Side of my Brain (1985)


The Right Side of my Brain - Lydia Lunch (1985)


Stray Dogs (1985)


Trust in Me (1985)

Juan Carlos Onetti - El pozo

“Me gustaría escribir la historia de un alma, de ella sola, sin los sucesos en que tuvo que mezclarse, queriendo o no. O los sueños.”

“la nuca de las muchachas, las nucas un poco hundidas, infantiles, con el vello que nunca se logra peinar”

“No hay nadie que tenga el alma limpia, nadie ante quien sea posible desnudarse sin vergüenza”

“Lo absurdo no es estar aburriéndome treinta días apenas. Todo es cuestión de espíritu, como el pecado. Una mujer quedará cerrada eternamente para uno, a pesar de todo, si uno no la poseyó con espíritu de forzador.”

“ –Pero ¿por qué no acepta que nunca ya volverá a enamorarse? Era cierto; yo no quiero aceptarlo porque me parece que perdería el entusiasmo, que la esperanza vaga de enamorarme me da un poco de confianza en la vida. Ya no tengo otra cosa que esperar. Hanka tiene veinte años; al final le vino una crisis de ternura y me obligó a aceptarle el hombre como almohada. Se imaginaría que soportaba, además de mi cabeza, algo así como una desesperanza infinita o vaya a saber qué.”

“Ninguna de esas bestias sucias puede comprender nada. Es como una obra de arte. Hay solamente un plano donde puede ser entendida. Lo malo es que el ensueño no trasciende, no se ha inventado la forma de expresarlo, el surrealismo es retórica. Sólo uno mismo, en la zona de ensueño de su alma, algunas veces.”

“Ya no se trataba de nosotros. Viejos, cansados, sabiendo menos de la vida a cada día, estábamos fuera de la cuestión. Es siempre la absurda costumbre de dar más importancia a las personas que a los sentimientos. No encuentro otra palabra. Quiero decir: más importancia al instrumento que a la música”.

“Como un hijo, el amor había salido de nosotros. Lo alimentábamos, pero él tenía su vida aparte. Era mejor que ella, mucho mejor que yo. ¿Cómo querer compararse con aquel sentimiento, aquella atmósfera que a la media hora de salir de casa me obligaba a volver, desesperado, para asegurarme de que ella no había muerto en mi ausencia?"

“El amor es maravilloso y absurdo e, incomprensiblemente, visita a cualquier clase de almas. Pero la gente absurda y maravillosa no abunda; y las que lo son, es por poco tiempo, en la primera juventud. Después comienzan a aceptar y se pierden (…) El espíritu de las muchachas muere a esa edad, más o menos. Pero muere siempre; terminan siendo todas iguales, con un sentido práctico hediondo, con sus necesidades materiales y un deseo ciego y oscuro de parir un hijo. Piénsese en esto y se sabrá por qué no hay grandes artistas mujeres. Y si uno se casa con una muchacha y un día se despierta al lado de una mujer, es posible que comprenda, sin asco, el alma de los violadores de niñas y el cariño baboso de los viejos que esperan con chocolatines en las esquinas de los liceos”.

“Hay varias maneras de mentir, pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos. Porque los hechos son siempre vacíos, son recipientes que tomarán la forma del sentimiento que los llene.”

“Pero todo esto me aburre. Se me enfrían los dedos de andar entre fantasmas”

“¿Por qué los sucesos no vienen al que los espera y los está llamando con todo su corazón desde una esquina solitaria? Hasta las imaginaciones por la noche me resultaban amargas”

“Estuvimos hablando durante horas, en ese estado de dicha exaltada, y suave no obstante, que sólo puede dar la amistad y hace que insensiblemente dos personas vayan apartando malezas y retorciendo caminos para poder coincidir y festejarlo con una sonrisa. Hacía tiempo que no me sentía tan feliz, libre, hablando con ardor, tumultuosamente, sin vacilaciones, seguro de ser comprendido, escuchando también con la misma intensidad.”

“Cosas sin nombre, cosas que andaban por el mundo buscando un nombre, saltaban sin descanso de su boca, o iban brotando porque sí, en cualquier parte remota y palpable. Era un universo saliendo del fondo negro de un sombrero de copa”

“Tengo asco por todo, ¿me entiende? Por la gente, la vida, los versos con cuello almidonado. Me tiro en un rincón y me imagino todo esto. Cosas así y suciedades, todas las noches.”

“Sin saberlo, ama la vida, y sólo así es posible ser un poeta”

“Pero ahora siento que mi vida no es más que el paso de fracciones de tiempo, una y otra, una y otra, como el ruido de un reloj, el agua que corre, la moneda que se cuenta. Estoy tirado y el tiempo pasa.”

“Ésta es la noche; quien no pudo sentirla así no la conoce”.

“Me hubiera gustado clavar la noche en el papel como a una gran mariposa nocturna. Pero, en cambio, fue ella la que me alzó entre sus aguas como el cuerpo lívido de un muerto y me arrastra, inexorable, entre fríos y vagas espumas, noche abajo.”

Crack Love

Mario Zanaria

http://www.zamario.com/

http://zamario.wordpress.com/

Otra noche en la milonga

Llevo tiempo con el mal local del tango. Me aburre, siempre estamos los mismos, todo es familiar y en confianza, hecho de menos los tiempos en los que me sentaba sola, era desconocida o extranjera y cada abrazo era misterioso.

Cada vez me cuesta más volverme a descubrir en el encanto de una noche mágica. Mi paladar se acostumbrado a caviares y otras exquisitedes, y aquí, en la humildad de estar en casa y cada vez más ausentada de buenos abrazos que se han ido o se aparecen poco, o van acompañados de la novia, no acabo de encontrar el impulso. De todas maneras, son mi familia, no puedo dejarlo, aunque me lamente una y otra vez, aunque mis ansias se vean ahogadas una vez más en la fustración de tandas al pedo. Y no nos engañemos, no es el compromiso social lo que me hace volver, aunque sí hay cierto cariño, pero es la curisiodad la que me puede, y entre el ambiente tranquilo, siempre acaba dándose una noche de esas que me sacuden por dentro. Así que sigo iendo, por si acaso.

Anoche aunque me daba pereza, fui a la milonga, y no estaban mis amigos por allí, así que estuve solita y eso me gustó, y la verdad que me sorprendí volviendo a disfrutar como en tiempos de antaño. Sin parar de bailar, mirando activamente cual vampira para lograr mi tanda deseada. Y diciéndome estos hombres también saben bailar, no hace falta cruzar el charco! hoy estoy precisa, intensa, hoy bailo genial! Que bueno sentir la magnificiencia de vez en cuando!

Y vuelvo a pensar que no se trata de cantidad, sino de calidad, y me calmo. Tan solo necesito uno o dos abrazos de buen tango, y ya me puedo ir feliz a casa. Y al fin y al cabo, aún viajando, todo se reduce a encontrar el cielo en uno o dos abrazos. Excepto en Buenos Aires, donde me siento con una libertad y suerte absoluta! Lo que pasa que aquí  hay mucha relación social y pocos códigos. Y al final la sensación del buen abrazo se hace sombra con otros no tan buenos... y eso es una mierda!

Esta bien, pausarse un tiempo para volver a sentir de imprevisto, el deseo febril de la pasión por el baile ¡zas! aparece. Como cuando empezaba y "en todo descubría tesoros". Cada vez me sucede menos, pero bien, ayer fue una de esas noches.

Momento de emoción en el valsecito en recuerdo a Teté, aquel viejito querido, que vivía el disfrute del baile plenamente, y así lo transmitía. Se me hace extraño no verle cuando vuelva al Beso o en su mesa de Cachirulo, "se me pianta un lagrimón". También bailamos un Pugliese en homenaje a Osvaldo Zotto, tan joven, da escalofrío. Se especula entre mesas y siseos sobre el preámbulo de sus muertes, pues ya se sabe que murieron con escasas horas de diferencia y ambos estuvieron juntos milongueando esa noche, sea como fuere, han sido noticias muy tristes. Ambos han dejado un Tango magnífico como huella; yo estoy convencida de que se pusieron de acuerdo para milonguear más allá, en otras antípodas del tango y la vida.

Sigo contando los meses, semanas y días para volver al útero.

¡¡Buenos Aires, cuanta falta me haces en mis noches "sin" tango!!

The Severed Garden - J.D. Morrison

Clip The Doors
Cargado por vince4405. - Ver más clips de música, videos en HD!

The Severed Garden - An American Prayer (1978)

Wow, I'm sick of doubt
Live in the light of certain
South
Cruel bindings.
The servants have the power
Dog-men and their mean women
Pulling poor blankets over
Our sailors
I'm sick of dour faces
Staring at me from the tv
Tower, I want roses in
My garden bower; dig?
Royal babies, rubies
Must now replace aborted
Strangers in the mud
These mutants, blood-meal
For the plant that's plowed.


They are waiting to take us into
The severed garden
Do you know how pale and wanton thrillful
Comes death on a strange hour
Unannounced, unplanned for
Like a scaring over-friendly guest you've
Brought to bed
Death makes angels of us all
And gives us wings
Where we had shoulders
Smooth as raven's
Claws

No more money, no more fancy dress
This other kingdom seems by far the best
Until it's other jaw reveals incest
And loose obedience to a vegetable law.
I will not go
Prefer a feast of friends
To the giant family.

Four Dead Moments

The Severed Garden

Desde que empecé el blog, ya han volado cuatro arrebatientes; como si fuera una señal, el primero en hacerlo fue uno de mis inspiradores para animarme a este blog, como posteo en el inicio

¡espero que no me dejen sin musas en esta tierra!

Un minuto de silencio. Tres de abrazo. Y una oración de algún poeta maldito.

Jean Paul Gautier

Sí sí sí!! mi regalo de reyes, ahora en mi piel... ¡Love this perfume!
Delicado, sensual, elegante e inolvidable.